Tanta cosa linda de la vida y yo aqui , escribiendo huevadas.

Nada de mí. Qué cosa fuera

Sentirte en otro espacio con las piernas mutiladas... Con las manos intactas pero aun así, inmóviles. Con los oídos tapados de la “mala música”. Y con el alma sediento de escribir. De escribir basura existencialista con un toque de sentimentalismo; Con ese típico aire de compromiso social. La boca deseosa de abrir para cerrar y callar en el silencio inexistente de mi pieza obscura con una carretera detrás que vibra y se acentúa cada vez más por cada material oscilante que prefiere ir con ella a la deriva eterna siempre precisa. Y no como yo que tengo la cabeza caliente con ojos retorciéndose hacia lo que nunca hubo, retorciéndose sin saber por qué los tengo en este otro aquel espacio..: Entonces, hasta ahora por la incredulidad tardía o la estupidez temprana, sera llamado todo esto como "mi muerte".

"...Si no creyera en la balanza, en la razón del equilibrio. Si no creyera en el delirio, si no creyera en la esperanza...